Ha desaparecido el aliento de tu boca, fresa, y los violines de los campos ya paran de cantar. Ciento veinte kilómetros por hora y la velocidad del pensamiento no han inmunizado las barbas largas de los árboles, gigantes. ¡Ni las ramas de las secuoyas, ni las hojas de los baobabs, ni las raíces de los pinos, ni las ramas del ginkgo, ni las hojas del draco, ni las raíces del tejo, cuando lloran, mitológicos, el principio del desastre! ¿Acaso comentarán las cifras del final? O será la presencia de dragones invisibles, de animales que, sonriendo por las calles, dejan estelas de fuego tras su paso. ¡Que asaltan con el verbo y la palabra! ¡Mágica palabra y quema de musgo que atiza el frío de las almas! ¡Cuando ya chamizo se carga el corazón! O dirán que hay basura que se arrastra, que hay dioses asesinos de dioses asesinos. ¡Juegos macabros de niños inocentes! ¡Son tantos los asuntos milagrosos que suceden por aquí! Mientras cómplices los sonidos de la noche: la luna, el pájaro oscuro, la dama blanca, devoran a los muertos. Mientras, testigos mudos del baile que congrega al vértigo, los árboles y el viento, observan el lento desespero, la ruina inevitable de los hombres que se entregan y se hunden al goce momentáneo. ¡Delirio! ¡Presto recuerdo diluido entre las aguas del olvido! Río, como espejo contra espejo, que se va. Pero el círculo, que es geometría indescifrable reconocida como cierta, invita a que la desnudez de los cuerpos se haga de forma deshonesta, a que los barbaros circunciden, una y otra vez, a la ballena, a que los cultos y los eruditos enciendan, nuevas, las hogueras de sus casas. Es el ritmo, el ritmo en el que todo asunto se repite y se sucede. ¡Como cuando un sol infinito anhela cíclicamente ser el dueño de la luz!
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